Le foulard du pilote plane dans le ciel du soir.
Azurs impeccables, ridules scintillantes
Acclament son périple qui se laisse entrevoir.
L’étoffe filant dans les lames ascendantes

Dévoile déjà sa latitude finale.
Survolant les atolls, par-dessus son épaule,
Elle vit l’arbre centenaire, de ses ailes de métal,
À l’essence légendaire dont est fait son étole.

Fol espoir végétal rebroussant l’hémisphère,
Dans le rouge circulaire de ce bandeau mystique :
Retrouver l’Univers, le Sens et le Magique !

Pareil à ce pilote, je tournoie dans les airs,
Pétrifié par la peur et fixant l’azimut,
Dans un ultime vol pour atteindre son but.

(juillet 2020)